Fundet nuk mbajnë aromë kurorash
me lule që zbukurojnë shumëçka,
veç shpirtit të mjeranit që valixhet ka ngritur,
rrugës për të ikur.
As flakën e qirinjve nuk e mbajnë
kur mëkatarët e ndezin si falje
e djegin në të rrugën që i shtruan së keqes,
të mirën duke vrarë
pa një udhë të mbarë.
Fundi është hapësira boshe
nën gjoks e mbi stomak,
me plot degëzime
që shuajnë qirinjtë e qelbin trëndafilat,
të kuq pa gjak.
